Pas besoin d'être un talentueux calculateur pour deviner que chacune des 63 838 personnes incarcérées en France au 1er juin 2008 ne jouissaient (sic !) pas toutes de conditions décentes. Car la file d'attente est - en principe - dedans !
Pour l'heure donc, les prisons françaises débordent.
Honte soit sur nous.

So what ?

Eh bien, deux questions :

- premièrement, faut-il accélérer le programme de constructions  (13 000 places supplémentaires d'ici 2012) ?
D'aucuns diraient sans doute oui s'ils ne s'avisaient que maman aussi veut, pour chacun de ses enfants, une chambre, et que, à travers leur voie (ou voix) petite-bourgeoise, c'est autant "Big Mother" qui réclame... (*) que les victimes-mêmes.
Voilà que vous trouble soudain cette unanime revendication de "confort" ? Le monde est fou, disait Boby Lapointe. Je rappelle, à qui sottement n'y songerait plus, qu'il y a du grain à moudre chez l'auguste Foucault (folie, prisons, casernes, écoles, etc. ont été un temps la demeure de sa pensée).

-  deuxièmement, pourquoi y a-t-il toujours davantage de prisonniers ?
Il y a foultitude de réponses à cette question, toujours la même d'ailleurs, mais si joliment et depuis si longtemps dite par Jack Black** : quand arrêterez-vous de croire, pour éviter de troubler votre sommeil, que les lois qui rajoutent toujours plus de motifs de mettre au trou sont bonnes, que les hommes sont si mauvais qu'aucune éducation ne les puisse grandir ou que nos geôles regorgent de Fournirets ou d'Eventreurs ?



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(*) de quoi, de quoi, j'apprends que vous n'avez pas encore lu Michel Schneider, Big mother précisément, alors qu'il explique comment nous sommes entrés dans l’empire de la sollicitude toute puissante !
(**) Jack Black, Yegg. L'ouvrage date du début du siècle dernier. Le temps perdu se mesure donc en tonnes. Dépéchez-vous, l'éditeur est si petit qu'il n'y en aura peut-être pas pour tout le monde.

Il paraît que "nous sentons (...) et nous savons par expérience que nous sommes éternels". Je conçois que cette affirmation triomphale de Spinoza (Ethique, V, scolie de la proposition XXIII) soit aussi immense que scandaleuse pour ceux à qui l'éternité a été promise (s'ils sont sages) et non offerte, dès à présent...

Je dois cependant à l'honnêteté de dire que ma vie comme elle va ne me permet pas très souvent de faire l'expérience de l'éternité. Il m'arrive bien de me blottir en elle - tel Rimbaud - devant "la mer mêlée au soleil".  Mais, vélo boulot dodo aidant, j'échoue rarement aux rives océanes... auxquelles toujours pourtant, insatiable d'éternité, je reviens.

Voulez-vous une solution de rechange, vous qui partagez le même désir ?

Elle existe. Elle est accessible à tous ceux qui ont  dans une université quelconque fait des études nobles, celles dont on dit qu'elles ne servent à rien et qui ont précisément ce trait pour noblesse. Une autre condition aide bien : avoir la chance d'ouvrir sans motif l'oeil et l'oreille avant 7h du matin et choisir par habitude, erreur ou réflexe d'écouter France Culture. Alors, nez dans votre bol de café, vous pouvez sentir et expérimenter que vous êtes éternel.

Ecemple : en entendant cette semaine le cours du collège de France de John Schied sur le Culte des sources dans la Rome antique et la si particulière musique de cet enseignement passionné et parfaitement inutile, tandis que le fracas du monde, le baril de pétrole, le bling bling ou Guantanamo devenaient irréels et proprement inaudibles, peu importait  ce que John Schied racontait... j'avais retrouvé la paix infinie de l'Université, le bonheur de penser sans calcul, je roulais dans ma jeunesse enfuie et retrouvée, j'adorais la vie et peu m'importait alors qu'elle dût un jour finir ! 

"Mes révérends Pères, mes lettres n'avaient pas accoutumé de se suivre de si près, ni d'être si étendues... Je n'ai fait celle ci plus longue que parce que je n'ai pas eu le loisir de la faire plus courte."

De cette phrase lue jadis je n'avais retenu que la fin magnifique et l'auteur, Voltaire. Las, mon dictionnaire Robert, plus exact que ma mémoire sans doute, l'attribue à Pascal - Provinciales, XVI.

Oserai-je je dire ? Je résiste et refuse d'admettre que ce souvenir soit erroné : je soupçonne Voltaire de plagiat.

Je revois mon père et mon étonnement d'enfant impétueux devant sa patience infinie à démêler les noeuds les plus gordiens. Aucun ne lui résistait, question de temps, de calme, de "tempérament". Ce qui lui permettait aussi de ranger, classer et ordonner les choses que n'importe quel Alexandre aurait jetées ou tranchées.
Et voilà que je constate que j'ai hérité (faute de pouvoir dire héréditer !) de la même patience et que c'est don du ciel quotidien : moi, l'être nomade, bardé de téléphones, de PC portable, d'ipod, de recharges, kit oreillettes, écouteurs, constamment branché sur les réseaux (le net si bien nommé), que deviendrais-je sans cet héritage ? Tous les jours la pelote des écouteurs et des prises, lovée dans mes poches, mes sacs ou mes valises défie ma patience et exige sérénité : impossible de trancher n'est-ce pas ?
Quelle colère ne m'empoignerait pas sans cette divine inclination ! De fait, elle m'étreint, contre moi-même aussi : pourquoi donc les fabricants s'ingénient-ils à nous fournir des appareils dont les accessoires créent forcément ce plat de nouilles entortillées ? Veulent-ils désigner notre modernité, dire l'esclavage qu'elle cache, ma bêtise d'avoir cédé à leur séduction ? Mes doigts méticuleux démêlent - merci mon père - tandis que mon esprit s'emmêle. Je projette parfois le remplacement de tout ce fatras par un unique objet qui serait au moins mon PC mes deux téléphones mon lecteur MP3 et que sais-je encore, et puis non ! C'est qu'il me garrotterait plus encore ; le noeud ne serait plus dans mes mains, je serais le noeud, sans possibilité de me désentortiller. Imaginez la panne insoluble, à l'autre bout du monde où pourtant je ne vais jamais ! Plus rien, plus de lien, une infâme mainmise !